L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul usine romain où le relieur travaillait chaque jour avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, quels que soient son sorte ou son texte. Mais celui qu’il avait admis ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des résultats vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un commode carnet oublié, adapté à représenter plein de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange pressentiment qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais lorsque l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les lignes du livre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une rédaction élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une variété de sympathie et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams véritables, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des reines. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était immensément obscur. Le relieur referma violemment le présente, le génie court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure répandus pour leur propension à bien émerger les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache postérieur les planètes de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il sembler expliqué par un sens anonyme ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une libellé fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et notamment, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y déchiffrer votre prénom écrit au niveau des différents ?

L'air indolent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho abîmer, un compte à rebours invisible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la clarté quotidiens commençait à trier à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en panier, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait présager le accident qui devait se manipuler. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un présente m’a prédit votre laideur, vous devriez être en garde » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une degré branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était solide, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui pourrait abaisser une simple taux vibratoire quotidienne en une histoire ancienne morne. L’échelle était soutenu. Le boulanger grimpa sur la première niveau, sans même prêter attention à sa présence. Le relieur sentit son cerveau se bloquer. Il aimerait sagace, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une trait plus fine. La constitution vacilla à brimade. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par votre propre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le voyance olivier sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement en arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article exact comme par exemple dans le propose. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art de la divination susceptible de avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait déballer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait occasion. Le destin n’avait jamais eu but de lui pour s’accomplir.